2004年第15期-第4章
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而道理也是硬的
漂亮的言辞
虚拟的数据
不会延伸成四通八达的高速公路
再也没有理由
可以固守、推托或者停滞
发展——勿庸置疑
正如成长是生命的规律
昔日偷渡者的小渔村
转眼间矗起一座现代都市
——奇迹来自深圳速度
摩天大楼霓虹灯闪烁
映照着异国友人的身影
——诱惑来自浦东的魅力
巍峨的三峡大坝
神奇的航天飞船
都在诠释同一个真理
只有发展
才是民族复兴的惟一选择
2004年4月26—29日
月下，莲花山
■ 张英伟
今夜的月柔和透明
如水
流淌着多少君临过这一方土地
相同与不相同的月影
那是照拂着文天祥泣血写诗的泪吗
至今还汹涌着伶仃洋的凄风苦雨
那是大鹏所城赖姓将军驱虎凯旋
马刀上携回来的月吗
细闻还有雷鸣似的鼓声
那是东江纵队集结沙鱼涌北上抗日
掩蔽在满天乌云和茫茫云水间的月吗
如此深藏不露又如此义愤填膺
那是小平南巡
映照过他迷人笑容和坚毅身影的月吗
有成竹在胸的灿烂和宁静
在国贸旋转餐厅他点拨经略
给深圳面授机宜
在仙湖植物园他挥锹破土
给深圳植下长青的希冀
月里仿佛有那棵高山榕的巨影
啊 月下
最宜倾诉 最宜记忆
时空仿佛凝聚成周遭的无涯清辉
纵深的历史迷人的现实融为浑然的一体
映照得通体透明淋漓尽致不染纤尘
蓦然回首
月下走来一位睿智的老人
他检索数百年风雨
瞅准一个再不能错过的时机
点化一个民族翻天覆地的光辉历程
他那扭转乾坤的胆略和气概
令世界惊异
你看他至今还兴致勃勃健步如飞
衣摆被南来的海风轻轻地撩起
经典问候
■ 卡 雅
亲切地问候一个人
本来不是难事
我们有过
太多浮夸的历史
想回到内心
竟成为难以抵达的距离
我们期盼
发自内心的声音
1984年国庆
金水桥上
北大学子们
突然举出世纪的问候
小平您好！
一条横幅，
牵动世界的目光
写出一个国家的心
花朵镶嵌条幅的边沿
彩带环绕曲折的岁月
难忘这一天
再问小平您好
您早年为救祖国
东渡法国寻找真理
您年轻时为了革命
爬雪山过草地
您中年后还没有心情
想一想自己
回老家看看
心中只有一个国家
您在人生的低谷沉吟
志在千里，等待奋起
您老年时肩扛重任
拨乱反正
把党的信仰之旗高举
从心的深处出发
一声问候
走了好久的路
您才听到
人民与您一起
探索前方，实事求是
人民爱您
一代又一代人想您
一声问候，成为经典
将长久回旋在
苍天大地……
风筝的思念
■ 冯小炬
莲花山是放风筝的好地方
青青的草坪是我们的天堂
风筝飞呀飞，飞到山顶上
飘舞在邓爷爷的身旁
风筝点头向爷爷致敬
爷爷说：飞吧，我给你翅膀
妈妈曾经告诉我
爷爷会做很多翅膀
我们的大鹏鸟就是他放飞的
一飞冲天 去拥抱太阳
爷爷说深圳一天一个样
我说全靠一对坚硬的翅膀
这翅膀是爷爷给的
经得起大海的风浪
风筝是报喜的精灵
要让爷爷笑个欢畅
漫天风筝漫天思念
手中的线绳越拉越长
爷爷爷爷，我们想你
心里的话儿，让风筝对你讲……
探望一株山柏
■ 查 千
在京郊的仲春里
一株山柏默默地抽枝了
有一只小鸟登上高枝
惋然地呜叫 回忆那个
令人难忘的日子
那是穿着青布衫的一位
老人 朴实得酷似一位
老农的老人 他一手拿锹
一手挽着甜甜的外孙
在种植一棵明丽的
春天 这个春天
迅疾地扩展开来
让中国所有的窗口
感受及时雨
让华氏明月潜入每一扇
沉睡中的门扉
汉子
■ 谢克强
他个头不高
也就说不上高大魁梧
但他却是一条汉子
质朴 敦厚 结实
他从不穿西装
但他站在联合国的讲台上
昂首挺胸
以中山装的潇洒与庄严
和风趣幽默的谈吐
令世界为之一惊
历史等了多久啊
他才从江西那条小道走来
待他渐近渐近的足音
叩开春天的大门
他一挥手
十一届三中全会的春风
将一个个播种的节令
还给劫后的中国
三次浮沉
这个铁骨铮铮的汉子
可以忍辱负重
却从不向邪恶低头
当他重新站出来工作
他沸腾的热血
将阳光和真理铸一把长剑
驱散迷雾
偶尔
他也会邀几位牌友
玩玩桥牌
在叫牌的谈笑声里
他总是甩出关键的一张牌
改革开放
不仅搞活了中国的全局
也果敢地平息了
那场风波
他喜欢散步
喜欢在大海里搏击风浪
也嗜好抽烟
有一回他坐在主席台上
指间缭绕一缕青烟
有位代表递给他一张纸条
他看了看纸条笑了
骤然掐灭了烟头
这个挺有意思的瞬间
不巧被记者摄入电视镜头
成了大会的一个细节
他说
他是中国人民的儿子
如泥土一样平凡
但他一生都在追求与探索
因而他赋予他的理论
鲜活 精辟 深刻
怪不得那年国庆
一群大学生站在天安门广场
遥向他高喊
小平——您好——
质朴 敦厚 结实
他是中国人中的一条汉子
他的个头也许不高
却是一个时代的巨人
天堂走笔及其他（九）
■ 沙 白
杭州印象
一座浮在桂子香雾中的城市
一座用苏堤柳色描画蛾眉的城市
一座被西子湖水抹上润肤霜的城市
一座用雷峰夕照涂上唇膏的城市
一座用南北高峰挽起双髻的城市……
太多的女性化，太多的柔美
总用眉黛眼波牵惹四方游人
一任钱塘江潮大声说“不！”
从远处掷过来十万雷霆
一条鱼和一个影子的对话
观鱼的人
影子跌落在水中
游过来的鱼
轻声道了声早安
影子兴致勃勃，问
“方丈之地不是涸辙
用不上相濡以沫
悠哉游哉，乐何如哉”
游鱼摇了摇尾鳍
吐一个泡泡，答曰
“智者乐水，任它弱水三千
我只要方塘一口”
“你不想追潮逐浪
一显身手于大海汪洋”
“子非鱼，安知
一口方塘之乐
没有金涛卷起千叠浪
每迈一步都是漩涡”
“子非人，安知那句名言
与人斗其乐无穷……”
摇一摇尾
游鱼仓皇远去
秋瑾塑像前
杭州市评选“西湖十大佳人”，秋瑾落选。
从轩亭口走来的那个女子
早巳走出红粉佳人的队列
西泠桥边拄剑小立
只为以挑剔的目光
验收这一角祖国
她曾为它洒尽热血
一只背负青天的大鹏鸟
从来没有想与
枝头黄鹏笼中画眉
比赛歌喉
衔石填海的精卫①
蔑视喧嚣与浮躁
谁曾读懂
先行者眸子中的忧郁
宋 城
苏东坡的杭州
十里垂柳
西子与新月
在柳线缝里窥人
白居易的杭州
十里长堤
把半城湖水
半城高楼挽在一起
偏安的南宋被挤到
钱塘江的一角
买五十元门票可以回到八百年前
去作一次赵构的子民
仰观戏台上丝弦声中
凄凄切切的《陆游与唐琬》
只见宋代衣冠的新奇
浑然不知历史的沉重
给合影的丹顶鹤
云端的展翅声
留在云端
风前起舞的身影
留在风前
昂首迎客
踱步而来带几分傲岸
敛翅合影
这一切似乎早巳习惯
一位隐士？
一个倦客？
谁让你为几条小小泥鳅
失落万里长天的高远
春风浩荡
可还思念扎龙的水草
海涛如鼓
徒然羡慕翻飞的海燕
请为我长唳一声
可还能声闻于天
缥缈峰
遥隔这一泓浩渺
缥缈峰
是一身云裳的仙子
凌波微步
欲行又止
全部的诱惑
都在三万六千顷那边
吴淞江上
船在水上
人在雨中
水乡的江南
江南的秋雨
一个小小发现
关于我自己
吴淞江中
——条小小鱼儿
雨中吹浪
水下拨鳍
自得其乐于
一枝红蓼的影子
高楼夹缝中的小屋
那些小屋
在高楼的挤压下
分外低矬
早晨推开窗
打一个哈欠
阳光过于吝啬
只有夜晚
可以喘一口气
黑暗是减压阀
门里的梦
不比别人寒伧
独 舞
旁若无人
世界静止如混沌初开
轻柔至极
舞成一个旋转的影子
沉沉夜色中唯一亮点
每个动作都在倾诉
叩开心扉，不用
淅沥沥敲窗夜雨
文化浙江之宁波篇
■ 柯 平
唐诗中的越窑
泥土在火焰里获得新的形体 彩釉
又赋予它们富丽雅致的外表。
这个过程很像诗情从平凡生活中
被提炼出来。
甚至它的本身
现在已经成为诗歌的一部分。
惹人爱怜的造型 犹如灵感佳构
散落在《全唐诗》的字里行间。
我久久凝视着 并想象它们当初
在上林湖通红的夜晚与白天
光彩夺目的样子。
在美人的妆台 帝王寝宫
李白或白居易豪饮的宴席上
它们玲珑剔透 精美绝伦
如同《霓裳羽衣舞》般飘飘欲举
将文化的印戳深深打在历史的额头上。
雨中登天一阁
苔绿的残碑在雨水中
怀念前朝旧事 管理员
在办公室上电脑。没有一本书
能够让我们一生阅读。
木梯尽头传来蠹鱼与幼鼠
那欢快的吱咯声。
通往书楼的长廊幽暗 潮湿。
铝塑玻璃有几扇已取代
雕花门窗的位置。
上面蜿蜒而下的水迹
有着比历史更复杂的路线。
导游不无矜色的讲解中
使用最多依稀是“兵部”“嘉靖”这些
字眼。
但它无论如何不能阻止
剑的寒光在故纸堆里的呻吟。
抽出架上的书 凑近光线。
好似将一个观念从茧中剥出。
在檐雨的淅沥里，
完成角色的转换。
这瞬间空庭的木槿
也在暮色掩映中无声绽放
仿佛费劲地要将心事诉说。
天潼寺初雪之诗
晚钟的余音融入殿后的积潭。
香客还在祈祝 经声
这暮色里惟一的亮色旋转 上升
辉映着积雪 使它们变黑。
殿宇沉浸在自身的节律里。
那些经幢 那些古木
那香炉前的深陷跪痕。
可狂舞的雪花，继续遮弥着视线。
空中布满羽毛与岩石的混合交响。
最深的禅机——蒲团与木鱼。
无可言说的寂寞——寺后的古井。
转过阴湿的长廊 灰白的台阶。
冻雀琢食佛光 木梯
连接天上的秘密居所。扫地僧
口诵经文 纹丝不动 使一场大雪弥于
无形。
抗战时期的四明山水
梭镖长矛在拂晓时分的峰峦
如同花枝照眼。溪水边走边唱
潜入战士甜美的梦境。
弹痕累累的寺庙香火
在寂静中默默传递信念。
“精神不是武器可以消灭的”
一个年轻的政委
凑着篝火写诗。从他身后望过去
穿过铁丝网的春天
也已经耀眼地把第一笔绿色
抹在崖壁的残碑上。
这一刻我相信
从他笔尖奔涌而出的
也许已经不是墨水 而是那条古老的
余江。
稍稍向左（五首）
■ 人 邻
十七片叶子的橡皮树
荒芜的房间
我在阳台，见到这棵橡皮树
还有些叶子挂在枝头。
它们挨得很紧。
从一，我数到第十七片
橡皮树的第一片叶子都和十七片叶子一样
的沉。
从一，我数到第十七片
它们有另一件事情，这个冬天的最后一件事
情
就是有人
把它们从一，惊喜地数到十七
不多也不少。
我也有一件事情，就是数到我的房间
只剩下这十七片叶子。
我数了很久，我是为了完整，避免数得太快
避免它们哀伤落尽，成为灰尘
但我怎么可能比冬天和时光更慢。
我得慢慢煮好一小锅豆子
天突然冷；我也似乎是突然
感到了一点寂寞。
这点寂寞，也有一些是
来自我正在读着的那些幽暗的诗歌。
那么多的诗歌
认真地在我、的目光里走过，
不是一匹马，什么也不是，是一些秋天的草
难以确定的忧伤的银白泥土。
我的炉子上
正煮着一小锅豆子
乡下朋友带来的
味道和热气弥漫开，它们是那么的经久。
我把火压得很小，我真的
把火弄得很小。似乎那么快
就煮好一小锅豆子，让人心疑。
似乎熟得更慢一些的豆子，才温暖得经久。
在修改这首诗最后一句的时候，我忽然闻到了豆子煮熟了的气味。这很奇怪，但我欣然接受了。这样的一小锅豆子，在寒冷时候，带来了温暖和美。
如今我老了
如今我老了，仿佛
又和孩童时候一样
要依偎着母亲温热的乳房
才能安然入睡。
只是静静的
像小时候一样
依偎着那枚炉火一样的乳房
——那是一个人最初和最后的泥土。
男人们
给他们一点幸福吧
所有劳苦、酸辛、死亡
都有所值。
他们暴躁，也脆弱
但是渴求那根弯曲的肋骨
那肋骨疼痛的
