songs from the mountains-第6章

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　　　　　　　　　By　sunless　mountain　fells；
　　　　　Nor　had　I　sinned　and　suffered　then
　　　　　　　　　To　that　superlative　degree
　　　　　That　I　would　rather　seek；　than　men；
　　　　　　　　　Wild　fellowship　with　thee！


　　　　　But　he　who　hears　this　autumn　day
　　　　　　　　　Thy　more　than　deep　autumnal　rhyme；
　　　　　Is　one　whose　hair　was　shot　with　grey
　　　　　　　　　By　Grief　instead　of　Time。
　　　　　He　has　no　need；　like　many　a　bard；
　　　　　　　　　To　sing　imaginary　pain；
　　　　　Because　he　bears；　and　finds　it　hard；
　　　　　　　　　The　punishment　of　Cain。


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　　　　　No　more　he　sees　the　affluence
　　　　　　　　　Which　makes　the　heart　of　Nature　glad；
　　　　　For　he　has　lost　the　fine；　first　sense
　　　　　　　　　Of　Beauty　that　he　had。
　　　　　The　old　delight　God's　happy　breeze
　　　　　　　　　Was　wont　to　give；　to　Grief　has　grown；
　　　　　And　therefore；　Niobe　of　trees；
　　　　　　　　　His　song　is　like　thine　own！


　　　　　But　I；　who　am　that　perished　soul；
　　　　　　　　　Have　wasted　so　these　powers　of　mine；
　　　　　That　I　can　never　write　that　whole；
　　　　　　　　　Pure；　perfect　speech　of　thine。
　　　　　Some　lord　of　words　august；　supreme；
　　　　　　　　　The　grave；　grand　melody　demands；
　　　　　The　dark　translation　of　thy　theme
　　　　　　　　　I　leave　to　other　hands。


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　　　　　Yet　here；　where　plovers　nightly　call
　　　　　　　　　Across　dim；　melancholy　leas　…
　　　　　Where　comes　by　whistling　fen　and　fall
　　　　　　　　　The　moan　of　far…off　seas　…
　　　　　A　grey；　old　Fancy　often　sits
　　　　　　　　　Beneath　thy　shade　with　tired　wings；
　　　　　And　fills　thy　strong；　strange　rhyme　by　fits
　　　　　　　　　With　awful　utterings。


　　　　　Then　times　there　are　when　all　the　words
　　　　　　　　　Are　like　the　sentences　of　one
　　　　　Shut　in　by　Fate　from　wind　and　birds
　　　　　　　　　And　light　of　stars　and　sun；
　　　　　No　dazzling　dryad；　but　a　dark
　　　　　　　　　Dream…haunted　spirit　doomed　to　be
　　　　　Imprisoned；　crampt　in　bands　of　bark；
　　　　　　　　　For　all　eternity。


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　　　　　Yea；　like　the　speech　of　one　aghast
　　　　　　　　　At　Immortality　in　chains；
　　　　　What　time　the　lordly　storm　rides　past
　　　　　　　　　With　flames　and　arrowy　rains：
　　　　　Some　wan　Tithonus　of　the　wood；
　　　　　　　　　White　with　immeasurable　years　…
　　　　　An　awful　ghost　in　solitude
　　　　　　　　　With　moaning　moors　and　meres。


　　　　　And　when　high　thunder　smites　the　hill
　　　　　　　　　And　hunts　the　wild　dog　to　his　den；
　　　　　Thy　cries；　like　maledictions；　shrill
　　　　　　　　　And　shriek　from　glen　to　glen；
　　　　　As　if　a　frightful　memory　whipped
　　　　　　　　　Thy　soul　for　some　infernal　crime
　　　　　That　left　it　blasted；　blind；　and　stript　…
　　　　　　　　　A　dread　to　Death　and　Time！


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　　　　　But　when　the　fair…haired　August　dies；
　　　　　　　　　And　flowers　wax　strong　and　beautiful；
　　　　　Thy　songs　are　stately　harmonies
　　　　　　　　　By　wood…lights　green　and　cool　…
　　　　　Most　like　the　voice　of　one　who　shows
　　　　　　　　　Through　sufferings　fierce；　in　fine　relief；
　　　　　A　noble　patience　and　repose　…
　　　　　　　　　A　dignity　in　grief。


　　　　　But；　ah！　conceptions　fade　away；
　　　　　　　　　And　still　the　life　that　lives　in　thee　…
　　　　　The　soul　of　thy　majestic　lay　…
　　　　　　　　　Remains　a　mystery！
　　　　　And　he　must　speak　the　speech　divine　…
　　　　　　　　　The　language　of　the　high…throned　lords　…
　　　　　Who'd　give　that　grand　old　theme　of　thine
　　　　　　　　　Its　sense　in　faultless　words。


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　　　　　By　hollow　lands　and　sea…tracts　harsh；
　　　　　　　　　With　ruin　of　the　fourfold　gale；
　　　　　Where　sighs　the　sedge　and　sobs　the　marsh；
　　　　　　　　　Still　wail　thy　lonely　wail；
　　　　　And；　year　by　year；　one　step　will　break
　　　　　　　　　The　sleep　of　far　hill…folded　streams；
　　　　　And　seek；　if　only　for　thy　sake
　　　　　　　　　Thy　home　of　many　dreams。


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BILLY　VICKERS


　　　　　NO　song　is　this　of　leaf　and　bird；
　　　　　　　　　And　gracious　waters　flowing；
　　　　　I'm　sick　at　heart；　for　I　have　heard
　　　　　　　　　Big　Billy　Vickers　‘‘blowing''。


　　　　　He'd　never　take　a　leading　place
　　　　　　　　　In　chambers　legislative：
　　　　　This　booby　with　the　vacant　face　…
　　　　　　　　　This　hoddy…doddy　native！


　　　　　Indeed；　I'm　forced　to　say　aside；
　　　　　　　　　To　you；　O　reader；　solely；
　　　　　He　only　wants　the　horns　and　hide
　　　　　　　　　To　be　a　bullock　wholly。


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　　　　　But；　like　all　noodles；　he　is　vain；
　　　　　　　　　And　when　his　tongue　is　wagging；
　　　　　I　feel　inclined　to　copy　Cain；
　　　　　　　　　And　‘‘drop''　him　for　his　bragging。


　　　　　He；　being　Bush…bred；　stands；　of　course；
　　　　　　　　　Six　feet　his　dirty　socks　in；
　　　　　His　lingo　is　confined　to　horse
　　　　　　　　　And　plough；　and　pig　and　oxen。


　　　　　Two　years　ago　he'd　less　to　say
　　　　　　　　　Within　his　little　circuit；
　　　　　But　now　he　has；　besides　a　dray；
　　　　　　　　　A　team　of　twelve　to　work　it。


　　　　　No　wonder　is　it　that　he　feels
　　　　　　　　　Inclined　to　clack　and　rattle
　　　　　About　his　bullocks　and　his　wheels　…
　　　　　　　　　He　owns　a　dozen　cattle。


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　　　　　In　short；　to　be　exact　and　blunt；
　　　　　　　　　In　his　own　estimation
　　　　　He's　‘‘out　and　out''　the　head　and　front
　　　　　　　　　Top…sawyer　of　creation！


　　　　　For；　mark　me；　he　can　‘‘sit　a　buck''
　　　　　　　　　For　hours　and　hours　together；
　　　　　And　never　horse　has　had　the　luck
　　　　　　　　　To　pitch　him　from　the　leather。


　　　　　If　ever　he　should　have　a　‘‘spill''
　　　　　　　　　Upon　the　grass　or　gravel；
　　　　　Be　sure　of　this；　the　saddle　will
　　　　　　　　　With　Billy　Vickers　travel。


　　　　　At　punching　oxen　you　may　guess
　　　　　　　　　There's　nothing　out　can　‘‘camp''　him：
　　　　　He　has；　in　fact；　the　slouch　and　dress
　　　　　　　　　Which　bullock…driver　stamp　him。


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　　　　　I　do　not　mean　to　give　offence；
　　　　　　　　　But　I　have　vainly　striven
　　　　　To　ferret　out　the　difference
　　　　　　　　　'Twixt　driver　and　the　driven。


　　　　　Of　course；　the　statements　herein　made
　　　　　　　　　In　every　other　stanza
　　　　　Are　Billy's　own；　and　I'm　afraid
　　　　　　　　　They're　stark　extravaganza。


　　　　　I　feel　constrained　to　treat　as　trash
　　　　　　　　　His　noisy　fiddle…faddle
　　　　　About　his　doings　with　the　lash；
　　　　　　　　　His　feats　upon　the　saddle。


　　　　　But　grant　he　‘‘knows　his　way　about''；
　　　　　　　　　Or　grant　that　he　is　silly；
　　　　　There　cannot　be　the　slightest　doubt
　　　　　　　　　Of　Billy's　faith　in　Billy。


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　　　　　Of　all　the　doings　of　the　day
　　　　　　　　　His　ignorance　is　utter；
　　　　　But　he　can　quote　the　price　of　hay；
　　　　　　　　　The　current　rate　of　butter。


　　　　　His　notions　of　our　leading　men
　　　　　　　　　Are　mixed　and　misty　very：
　　　　　He　knows　a　Cochin…China　hen　…
　　　　　　　　　He　never　speaks　of　Berry。


　　　　　As　you'll　assume；　he　hasn't　heard
　　　　　　　　　Of　Madame　Patti's　singing；
　　　　　But　I　will　stake　my　solemn　word
　　　　　　　　　He　knows　what　maize　is　bringing。


　　　　　Surrounded　by　majestic　peaks；
　　　　　　　　　By　lordly　mountain　ranges；
　　　　　Where　highest　voice　of　thunder　speaks
　　　　　　　　　His　aspect　never　changes。


Page：　85　


　　　　　The　grand　Pacific　there　beyond
　　　　　　　　　His　dirty　hut　is　glowing：
　　　　　He　only　sees　a　big　salt　pond；
　　　　　　　　　O'er　which　his　grain　is　going。


　　　　　The　sea　that　covers　half　the　sphere；
　　　　　　　　　With　all　its　stately　speeches；
　　　　　Is　held　by　Bill　to　be　a　mere
　　　　　　　　　Broad　highway　for　his　peaches。


　　　　　Through　Nature's　splendid　temples　he
　　　　　　　　　Plods；　under　mountains　hoary；
　　　　　But　he　has　not　the　eyes　to　see
　　　　　　　　　Their　grandeur　and　their　glory。


　　　　　A　bullock　in　a　biped's　boot；
　　　　　　　　　I　iterate；　is　Billy！
　　　　　He　crushes　with　a　careless　foot
　　　　　　　　　The　touching　water…lily。


Page：　86　


　　　　　I've　said　enough　…　I'll　let　him　go！
　　　　　　　　　If　he　could　read　these　verses；
　　　　　He'd　pepper　me　for　hours；　I　know；
　　　　　　　　　With　his　peculiar　curses。


　　　　　But　this　is　sure；　he'll　never　change
　　　　　　　　　His　manners　loud　and　flashy；
　　　　　Nor　learn　with　neatness　to　arrange
　　　　　　　　　His　clothing；　cheap　and　trashy。


　　　　　Like　other　louts；　he'll　jog　along；
　　　　　　　　　And　swig　at　shanty　liquors；
　　　　　And　chew　and　spit。　Here　ends　the　song
　　　　　　　　　Of　Mr。　Billy　Vickers。


Page：　87　

PERSIA


　　　　　I　AM　writing　this　song　at　the　close
　　　　　　　　　Of　a　beautiful　day　of　the　spring
　　　　　In　a　dell　where　the　daffodil　grows
　　　　　　　　　By　a　grove　of　the　glimmering　wing；
　　　　　From　glades　where　a　musical　word
　　　　　　　　　Comes　ever　from　luminous　fall；
　　　　　I　send　you　the　song　of　a　bird
　　　　　　　　　That　I　wish　to　be　dear　to　you　all。


　　　　　I　have　given　my　darling　the　name
　　　　　　　　　Of　a　land　at　the　gates　of　the　day；
　　　　　Where　morning　is　always　the　same；
　　　　　　　　　And　spring　never　passes　away。

　　　　　Page：　88　
　　　　　With　a　prayer　for　a　lifetime　of　light；
　　　　　　　　　I　christened　her　Persia；　you　see；
　　　　　And　I　hope　that　some　fathers　to…night
　　　　　　　　　Will　kneel　in　the　spirit　with　me。


　　　　　She　is　only　commencing　to　look
　　　　　　　　　At　the　beauty　in　which　she　is　set；
　　　　　And　forest　and　flower　and　brook；
　　　　　　　　　To　her　are　all　mysteries　yet。
　　　　　I　know　that　to　many　my　words
　　　　　　　　　Will　seem　insignificant　things；
　　　　　But　you　who　are　mothers　of　birds
　　　　　　　　　Will　feel　for　the　father　who　sings。


　　　　　For　all　of　you　doubtless　have　been
　　　　　　　　　Where　sorrows　are　many　and　wild；
　　　　　And　you　know　what　a　beautiful　scene
　　　　　　　　　Of　this　world　can　be　made　by　a　child：

　　　　　Page：　89　
　　　　　I　am　sure；　if　they　listen　to　this；
　　　　　　　　　Sweet　women　will　quiver；　and　long
　　　　　To　tenderly　stoop　to　and　kiss
　　　　　　　　　The　Persia　I've　put　in　a　song。


　　　　　And　I'm　certain　the　critic　will　pause；
　　　　　　　　　And　excuse；　for　the　sake　of　my　bird；
　　　　　My　sins　against　critical　laws　…
　　　　　　　　　The　slips　in　the　thought　and　the　word。
　　　　　And　haply　some　dear　little　face
　　　　　　　　　Of　his　own　to　his　mind　will　occur　…
　　　　　Some　Persia　who　brightens　his　place　…
　　　　　　　　　And　I'll　be　forgiven　for　her。


　　　　　A　life　that　is　turning　to　grey
　　　　　　　　　Has　hardly　been　happy；　you　see；
　　　　　But　the　rose　that　has　dropped　on　my　way
　　　　　　　　　Is　morning　and　music　to　me。

　　　　　Page：　90　
　　　　　Yea；　she　that　I　hold　by　the　hand
　　　　　　　　　Is　changing　white　winter　to　green；
　　　　　And　making　a　light　of　the　land　…
　　　　　　　　　All　fathers　will　know　what　I　mean：


　　　　　All　women　and　men　who　have　known
　　　　　　　　　The　sickness　of　sorrow　and　sin；
　　　　　Will　feel　…　having　babes　of　their　own　…
　　　　　　　　　My　verse　and　the　pathos　therein。
　　　　　For　that　must　be　touching　which　shows
　　　　　　　　　How　a　life　has　been　led　from　the　wild
　　　　　To　a　garden　of　glitter　and　rose；
　　　　　　　　　By　the　flower…like　hand　of　a　child。


　　　　　She　is　strange　to　this　wonderful　sphere；
　　　　　　　　　One　summer　and　winter　have　set
　　　　　Since　God　left　her　radiance　here　…
　　　　　　　　　Her　sweet　second　year　is　not　yet。

　　　　　Page：　91　
　　　　　The　world　is　so　lovely　and　new
　　　　　　　　　To　eyes　full　of　eloquent　light；
　　　　　And；　sisters；　I'm　hoping　that　you
　　　　　　　　　Will　pray　for　my　Persia　to…night。


　　　　　For　I；　who　have　suffered　so　much；
　　　　　　　　　And　know　what　the　bitterness　is；
　　　　　Am　sad　to　think　sorrow　must　touch
　　　　　　　　　Some　day　even　darlings　like　this！
　　　　　But　sorrow　is　part　of　this　life；
　　　　　　　　　And；　therefore；　a　father　doth　long
　　　　　For　the　blessing　of　mother　and　wife
　　　　　　　　　On　the　bird　he　has　put　in　a　song。


Page：　92　

LILITH


　　　　　Strange　is　the　song；　and　the　soul　that　is　singing
　　　　　　　　　Falters　because　of　the　vision　it　sees；
　　　　　Voice　that　is　not　of　the　living　is　ringing
　　　　　Down　in　the　depths　where　the　darkness　is　clinging；
　　　　　　　　　Even　when　Noon　is　the　lord　of　the　leas；
　　　　　　　　　Fast；　like　a　curse；　to　the　ghosts　of　the　trees！


　　　　　Here　in　a