the kite runner-第71章

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　But　even　a　small　thing；　anything　at　all。　
The　old　man　smiled。　　I　ll　try　to　remember　and　that　s　a　promise。　e　back　and　find　me。　
　Thank　you；　　I　said。　　Thank　you　so　much。　　And　I　meant　it。　Now　I　knew　my　mother　had　liked　almond　cake　with　honey　and　hot　tea；　that　she　d　once　used　the　word　　profoundly；　　that　she　d　fretted
about　her　happiness。　I　had　just　learned　more　about　my　mother　from　this　old　man　on　the　street　than　I　ever　did　from　Baba。
Walking　back　to　the　truck；　neither　one　of　us　mented　about　what　most　non…Afghans　would　have　seen　as　an　improbable　coincidence；　that　a　beggar　on　the　street　would　happen　to　know　my　mother。　Because　we　both　knew　that　in　Afghanistan；　and　particularly　in　Kabul；　such　absurdity　was　monplace。　Baba　used　to　say；　　Take　two　Afghans　who　ve　never　met；　put　them　in　a　room　for　ten　minutes；　and　they　ll　figure　out　how　they　re　related。　
We　left　the　old　man　on　the　steps　of　that　building。　I　meant　to　take　him　up　on　his　offer；　e　back　and　see　if　he　d　unearthed　any　more　stories　about　my　mother。　But　I　never　saw　him　again。
WE　FOUND　THE　NEW　ORPHANAGE　in　the　northern　part　of　Karteh…Seh；　along　the　banks　of　the　dried…up　Kabul　River。　It　was　a　flat；　barracks…style　building　with　splintered　walls　and　windows　boarded　with　planks　of　wood。　Farid　had　told　me　on　the　way　there　that　Karteh…Seh　had　been　one　of　the　most　war…ravaged　neighborhoods　in　Kabul；　and；　as　we　stepped　out　of　the　truck；　the　evidence　was　overwhelming。　The　cratered　streets　were　flanked　by　little　more　than　ruins　of　shelled　buildings　and　abandoned　homes。　We　passed　the　rusted　skeleton　of　an　overturned　car；　a　TV　set　with　no　screen　half…buried　in　rubble；　a　wall　with　the　words　ZENDA　BAD　TAL　IRAN！　（Long　live　the　Taliban！）　sprayed　in　black。
A　short；　thin；　balding　man　with　a　shaggy　gray　beard　opened　the　door。　He　wore　a　ragged　tweed　jacket；　a　skullcap；　and　a　pair　of　eyeglasses　with　one　chipped　lens　resting　on　the　tip　of　his　nose。　Behind　the　glasses；　tiny　eyes　like　black　peas　flitted　from　me　to　Farid。　　Salaam　alaykum；　　he　said。
　Salaam　alaykum；　　I　said。　I　showed　him　the　Polaroid。　　We　re　searching　for　this　boy。　
He　gave　the　photo　a　cursory　glance。　　I　am　sorry。　I　have　never　seen　him。　
　You　barely　looked　at　the　picture；　my　friend；　　Farid　said。　　Why　not　take　a　closer　look？　
　Lotfan；　　I　added。　Please。
The　man　behind　the　door　took　the　picture。　Studied　it。　Handed　it　back　to　me。　　Nay；　sorry。　I　know　just　about　every　single　child　in　this　institution　and　that　one　doesn　t　look　familiar。　Now；　if　you　ll　permit　me；　I　have　work　to　do。　　He　closed　the　door。　Locked　the　bolt。
I　rapped　on　the　door　with　my　knuckles。　　Agha！　Agha；　please　open　the　door。　We　don　t　mean　him　any　harm。　
　I　told　you。　He　s　not　here；　　his　voice　came　from　the　other　side。　　Now；　please　go　away。　
Farid　stepped　up　to　the　door；　rested　his　forehead　on　it。　　Friend；　we　are　not　with　the　Taliban；　　he　said　in　a　low；　cautious　voice。　　The　man　who　is　with　me　wants　to　take　this　boy　to　a　safe　place。　
　I　e　from　Peshawar；　　I　said。　　A　good　friend　of　mine　knows　an　American　couple　there　who　run　a　charity　home　for　children。　　I　felt　the　man　s　presence　on　the　other　side　of　the　door。　Sensed　him　standing　there；　listening；　hesitating；　caught　between　suspicion　and　hope。　　Look；　I　knew　Sohrab　s　father；　　I　said。　　His　name　was　Hassan。　His　mother　s　name　was　Farzana。　He　called　his　grand　mother　Sasa。　He　knows　how　to　read　and　write。　And　he　s　good　with　the　slingshot。　There　s　hope　for　this　boy；　Agha；　a　way　out。　Please　open　the　door。　
From　the　other　side；　only　silence。
　I　m　his　half　uncle；　　I　said。
A　moment　passed。　Then　a　key　rattled　in　the　lock。　The　man　s
narrow　face　reappeared　in　the　crack。　He　looked　from　me　to　Farid　and　back。　　You　were　wrong　about　one　thing。　
　What？　
　He　s　great　with　the　slingshot。　
I　smiled。
　He　s　inseparable　from　that　thing。　He　tucks　it　in　the　waist　of　his　pants　everywhere　he　goes。　
THE　MAN　WHO　LET　US　IN　introduced　himself　as　Zaman；　the　director　of　the　orphanage。　　I　ll　take　you　to　my　office；　　he　said。
We　followed　him　through　dim；　grimy　hallways　where　barefoot　children　dressed　in　frayed　sweaters　ambled　around。　We　walked　past　rooms　with　no　floor　covering　but　matted　carpets　and　windows　shuttered　with　sheets　of　plastic。　Skeleton　frames　of　steel　beds；　most　with　no　mattress；　filled　the　rooms。
　How　many　orphans　live　here？　　Farid　asked。
　More　than　we　have　room　for。　About　two　hundred　and　fifty；　　Zaman　said　over　his　shoulder。　　But　they　re　not　all　yateem。　Many　of　them　have　lost　their　fathers　in　the　war；　and　their　mothers　can　t　feed　them　because　the　Taliban　don　t　allow　them　to　work。　So　they　bring　their　children　here。　　He　made　a　sweeping　gesture　with　his　hand　and　added　ruefully；　　This　place　is　better　than　the　street；　but　not　that　much　better。　This　building　was　never　meant　to　be　lived　in……it　used　to　be　a　storage　warehouse　for　a　carpet　manufacturer。　So　there　s　no　water　heater　and　they　ve　let　the　well　go　dry。　　He　dropped　his　voice。　　I　ve　asked　the　Taliban　for　money　to　dig　a　new　well　more　times　than　I　remember　and　they　just　twirl　their　rosaries　and　tell　me　there　is　no　money。　No　money。　　He　snickered。
He　pointed　to　a　row　of　beds　along　the　wall。　　We　don　t　have　enough　beds；　and　not　enough　mattresses　for　the　beds　we　do　have。　Worse；　we　don　t　have　enough　blankets。　　He　showed　us　a　lit　tle　girl　skipping　rope　with　two　other　kids。　　You　see　that　girl？　This　past　winter；　the　children　had　to　share　blankets。　Her　brother　died　of　exposure。　　He　walked　on。　　The　last　time　I　checked；　we　have　less　than　a　month　s　supply　of　rice　left　in　the　warehouse；　and；　when　that　runs　out；　the　children　will　have　to　eat　bread　and　tea　for　breakfast　and　dinner。　　I　noticed　he　made　no　mention　of　lunch。
He　stopped　and　turned　to　me。